Şofat sau urinat
Un fior în trup, o certitudine: vine pipiul peste tine şi tu eşti la stop pe Mărgeanului sau pe Victoriei. Mai ai cinci minute teoretic pînă la birou sau pînă acasă, pînă undeva cu veceu. Dar eşti în maşină şi în coloană şi în, gura mă-sii, boul ăla din faţa ta nu a înaintat deloc. Zaci năpădit de instinct. Întîi, dai drumul la radio, sonorul să-ţi ia din cap problema cea lichidă. Te foieşti în scaun din motive pipiare, cînd Năstase e anchetat de PNA. Îţi strangulezi sexul, te aşezi pe el, cînd cincizeci de inşi cad cu un avion şi praf se fac. Ce dracului nu se face verde? E verde! E verde şi începi să claxonezi ca un dement că ăla din faţă a adormit. Şi trec secunde în care laşi în haos povestea de sub centură. Eşti victorios! Uite, vezi clădirea în care eşti om, nu mai eşti animal. Dar se pune alt stop. Eşti aşa de aproape de WC-ul salvator, tu general-manager, tu, milionar, tu şofer, încît prevezi gesturile: "salut", "salut", "salut", "vorbim puţin mai tîrziu" şi uite, uite, o gagică bună! Uite, uite, pisoarul! Auzi cum un om de afaceri a murit din muşcătură de cîine şi urli: pipiiiiiiii! Cine să te audă? Eşti închis în maşină! Nu poţi să o laşi pe stradă, în trafic şi să pleci. Te omoară ăl mare al tău! Şi ce faci? Înjuri şi joci pe scaun! Dai drumul unui jet mic şi curge pe cracul pantalonilor de jdemilioane şi spui gata, am rezolvat-o. Dar răcoarea de pe crac îţi face mai rău. Urăşti lumea, ţi se întunecă cerul. Stopul e creaţia diavolului, coloana de maşini e a nenorociţilor ce nu se mai satură de maşini. Cine îţi conduce maşina acum? Sexul conduce mîinile pe volan. Da, da, el şi o clipă, în care în mă-sa nu se mai schimbă stopul, vorbeşti cu sexul şi îi spui ce tare e, ce neînfricat e el. Îi promiţi blonde, brune. Of, nu mai poţi! Nu ai loc de parcare! Vaca aia de la contabilitate şi-a pus maşina pe locul tău! Bă, pe DN1 dacă erai! Pe DN1, vii de la Sinaia şi opreşti din croaziera ta cu 180 pe oră şi urinezi pe frumuseţea de mac pe care îl va culege vreo romantică peste o oră, sau pe grîul din care se face pîinea pe care tu o bagi la toamnă în gură. Oh, da, DN1, drumul pipiurilor ce coboară de la munte. În plin oraş nu ai unde parca pentru un veceu. Sexul te face, degeaba ai creier şi ai reuşit în viaţă. Traficul infernal te umple de pipi. Uite, parcare! Dar pe parcare stă scris că e rezervată, dă-o dracului, nu ai ce face! Abandonezi maşina şi fugi! Fugi! Fugi! Nu poţi face la gard. Legea morală şi pipiul sînt în tine. Fugi pe scări, fugi, te salută secretara, cea mai apetisantă femeie de pe planetă, dar tu urmezi o idee fixă, ce poate recrea lumea de o eliberezi. Şi, gata, apeşi pe clanţă şi descoperi un adevăr fundamental: "momentan serviciul apelat este ocupat".
